Daniel Åberg

Endera så händer det nu, eller så händer det aldrig. Ska det bli något av min skådespelarkarriär så är det nu chansen finns. Vilken inlevelse, vilket utagerande, vilken precision – jag var fantastisk!

Eller så satt jag bara i en soffa i fyra timmar och gjorde inget annat än att titta på en scen där det pågick en flamencoföreställning (men egentligen bara stod en massa starkt lysande lampor och en filmkamera), medan huvudrollsparet i Bipolar order agerade framför mig.

Hur som helst – vilket av alternativen man än väljer som sin sanning så var det i alla fall en väldigt varm historia. Särskilt spännande var det väl inte heller, men ganska trevligt ändå. Och jag räknar med att bli upplockad i limousin inför premiären på Stockholms filmfestival.

Just ja, min plats var alltså i soffan till höger i bild (armen som syns tillhör dock bara en vilande inspelningskille). Men lagom till tagningen ur den här vinkeln blev jag tyvärr dumpad. Eller som den franske kameramannen uttryckte det:

Daniel, I think we’ve seen enough of you now.

Ja, det är väl jag det. För trots löften, eller nja, förhoppningar i alla fall, om att jag i dag skulle ägna hela dagen uteslutande åt att skriva skriva skriva, så är jag nu på väg ut genom dörren, för att under de kommande tre-fyra timmarna vara statist.

Det är det lilla produktionsbolaget Sockerresenärerna, som även äger rättigheterna till Dannyboy, som håller på och spelar in en kortfilm, och jag ska agera publik under en dansföreställning. Tror jag. Någorlunda finklädd har jag blivit ombedd att dyka upp i alla fall. Så det får bli svarta byxor, skjorta och min kulturmanchesterkavaj.

Så skrivandet får skjutas fram. Men i eftermiddag, då jäklar!

Just ja, om någon rödhårig tjej råkar läsa det här och befinner sig i Stockholm och inte har något att göra i eftermiddag, så behöver de tydligen just en sådan för en roll till en scen i eftermiddag. Mejla på mejl@danielaberg.se och lämna intresse i sånt fall. Jag tror att scenen ska spelas in på en Djurgårdsfärja.

Jag vet att det här är som att svära i kyrkan men det skiter jag fullständigt i (och dessutom skrev jag en begravningsscen förra veckan där det svors visserligen inte i en kyrka men i ett kapell, så jag är van) men nu får det fan i mig vara nog med den här jäkla solen. Det har utlovats regn och åska i en vecka i Stockholm nu, men jag har fan i mig inte hört ett endaste ynkligt muller och något regn har jag heller inte sett till. Sol sol sol sol. Senaste budet är att det ska börja regna i morgon. Mm, just det, precis vad de sa i går också med andra ord. Men regnar det i dag? Nej!

Min lägenhet (som jag gillar på många sätt och vis även om jag tror att den ligger i Vasastans fulaste hus) är som en bastu på eftermiddagarna. I går toppade temperaturen på 34,6 grader i mitt kök, trots att jag sitter med neddragna persienner och fönstrena på vid gavel i såväl kök som vardagsrum. Ja, det är svalare utomhus (åtminstone i skuggan) men jag tycker inte om att sitta utomhus och skriva för man ser så dåligt på skärmen och jag är gravt internetberoende och det blir så jäkla dyrt att sitta och surfa med mobilen hela dagarna.

Så, då har jag kommit ut. Jag hatar sommaren och människor i linnen, uppvikta jeans och flip-flops.

Trots att det snart är sju år sedan jag flyttade från Uppsala och drog vidare mot Stockholm, så får jag än i dag höra den där frasen från nära och kära ibland.

I går spenderade jag eftermiddagen och kvällen i mitt älskade Uppsala, och det går väl inte att förneka det – en del av mig fastnade där och kommer nog aldrig att lämna staden, om jag så förblir boende i Stockholm i resten av mitt liv (vilket jag inte håller för otroligt).

Varför det blivit så är inte så enkelt att sätta fingret på. Jag brukar ibland hävda att det beror på att det var i Uppsala jag blev vuxen och formades till den jag är i dag – tjugoåringen som anlände till Uppsala i mitten av augusti 1995 hade väldigt lite gemensamt med tjugofyraåringen som lämnade staden lite drygt fyra år senare. Men detsamma kan väl sägas om hundratusentals svenskar som lämnar sina småstäder för att plugga på annan ort, och inte fasiken fortsätter de att romantisera sin studietid så till den milda grad att de blir tårögda så fort de sätter en fot på ungdomens kullerstensbeläggning. Men så är det för mig. Varje gång jag vandrar från tågstationen i Uppsala på väg mot stadens klassiskt studenttäta västra delar (alltså ungefär den motsatta vägen från den frackklädda språngmarschen som inleder Dannyboy & kärleken, en roman som trots att den utspelar sig i Stockholm till vissa delar måste kallas särdeles uppsalaromantisk) så blir jag alldeles varm i hela kroppen på ett sätt som jag inte kunnat tolka på något annat sätt än som villkorslös kärlek.

Självklart vet jag att mina år i Uppsala (och kanske främst på Kalmar nation där jag spenderade större delen av min tid) inte alls var särskilt rosenskimrande alla gånger. Det var fyra år fyllda av lika mycket glädje, hjärta, smärta, bakfylla och tristess som alla andra år bjuder på. Men det är inte så jag minns det. Och kanske har vi väl alla en sådan tid, eller en sådan plats, som vi minns på det där speciellt hjärtskärande sättet.

Hm, jag känner att jag skulle kunna skriva spaltmil om det här ämnet. Men jag har ju faktiskt en roman att skriva också. Så jag nöjer mig med att länka till en intervju som tidningen Ergo gjorde med mig förra året. Den handlar rätt mycket om min relation till Uppsala.

Det här är helt klart något som går in under epitetet ”och en del annat”. Men som lokalpatriot (när det passar) kan jag inte hålla mig från att visa det här, för jag tror fasiken aldrig det hänt tidigare att:

1) Gefle IF lyckats med något ens i närheten så coolt.

2) Aftonbladet toppat sin sajt med något som har med Sveriges påstått tråkigaste allsvenska fotbollslag att göra.

Oj vad jag tjoade framför Radiosportens webbsändning. Och oj vilken kille Mathias Woxlin är. Min mamma har hand om hans barn på dagiset där hon jobbar. Så indirekt har ju jag en påtaglig del i den här segern.

UPPDATERING kl 1935: Expressen vill ju så klart inte vara sämre de heller (de har dessutom lyckats få fram en bild från dagens match, något som inte Aftonbladet brytt sig om, än så länge i alla fall):

Föga förvånande så blev det ju ingen skrivdag i går. Istället blev det den stora rauktittardagen. Vi hängde vid något som hette Holmhällar och jag klättrade på de stora och konstiga stenarna och sa saker som ”oj vad fina de är” och ”ja, det var verkligen jättevackert här” med sådan emfas att jag nästan sprack, för det kändes som att mina guider inte riktigt tyckte att jag gillade raukarna. Men det gjorde jag. Faktiskt.

I kväll åker vi över böljan den blå mot Nynäshamn och Stockholm igen. Skrivtakten kommer efter den här lilla semestern att behöva ökas ytterligare kommande månad. Men det kan jag leva med. Och kanske kan jag ju ändå börja skriva den där jobbiga begravningsscenen på färjeresan i kväll. Om jag inte börjar läsa Ivar Lo-Johanssons Kungsgatan istället, som jag köpte på ett antikvariat i Visby.

Och just ja – mina sammanstötningar med litterära fantomer fortsätter. I går när vi var vid raukarna så gick vi förbi stugan där nyligen avlidne akademiledamot Lars Gyllensten satt och skrev när det begav sig. Det var ett fint litet hus.

Nu har jag spenderat cirka 55 timmar på Gotland, och hittills har jag inte skrivit en rad. I morgon är det dock tänkt att det ska vara skrivardag i friggeboden på Sudret, men hur det blir med den saken står ännu skrivet i stjärnorna. Hittills har jag mest hunnit bli knallröd i skinnet på armarna och i nacken efter att ha cyklat i bar överkropp lite för länge i går, och i dag har vi varit på bilutflykt, samt grillfest ute vid havet på kvällen. Eftersom det var en barnfamiljtillställning tog dock kalaset slut vid halv tio-tiden, och vi fick bege oss hemåt igen.

Lite litterär har jag dock varit. Var nämligen på Ica i Burgsvik tillsammans med akademiledamot Kjell Espmark. Well, vi var väl inte riktigt där tillsammans, men samtidigt i alla fall. Han sköt omkring en kundvagn och såg en smula förvirrad ut. Vi åkte även bil förbi PC Jersilds hus. Och Per Wästbergs. Så hur jag än beter mig på skrivardagen i morgon är jag alltså i det litterära smöret.

Även en sommarledighet som är tänkt att ägnas uteslutande åt romanskrivande måste ju tillåtas innehålla lite semester. Därför guppar jag nu över Östersjöns algblommande vågor, på väg mot min vän Peters föräldrars hus någonstans på Gotlands södra udde, som jag tror kallas Sudret.

Det ska bli ett veckoslut i vilans, badandets och läsandets tecken. Vi ska bo i en friggebod, låter ju pittoreskt så det förslår. Dessutom har jag blivit lovad att jag ska få se Hoburgsgubben, eller vad den nu hette. Tydligen läste man om den i skolan. Jag minns det inte. Men de jag pratat med om min resa verkar ha koll. Jag kanske var sjuk den dagen, eller så var jag inte alert på geografilektionerna på mellanstadiet som jag minns.

Jag har aldrig, vilket mina ringa kunskaper kanske skvallrar om, satt min fot på Gotland. Tror jag i alla fall. Möjligen var jag där som ettåring eller något liknande, men jag tror inte det.

Som den totalt teknikberoende människa jag är så har jag dock självklart datorn med mig, så helt undan skrivandet kommer jag inte. Förhoppningsvis ska mitt manus innehålla en nyskriven, särdeles traumatisk och tandagnisselframkallande begravningsscen när båten puttrar hemåt på söndag kväll.

Men jag är lite orolig, det ryktas att mobiltäckningen är svajig nere på udden. Jag bävar för att inte kunna koppla upp mig via telefonen. Oj, nu skymtar jag Visby. Dags att sända.